VOCI DALL’OLIMPO – parte 2

Sono tra­scor­si tan­ti ver­si del­le Meta­mor­fo­si e sia­mo al libro XII, ora, dove Ovi­dio rac­con­ta la guer­ra di Tro­ia. La par­ten­za del gran­de eser­ci­to gre­co ver­so Tro­ia, lo sap­pia­mo, non è sem­pli­ce e ci vuo­le il sacri­fi­cio del­la pove­ra Ifi­ge­nia (o, secon­do altra ver­sio­ne, del­la cer­va che all’ultimo la sosti­tuì) per spe­gne­re l’ira del­la dea Dia­na che spe­gne poi quel­la di Posei­do­ne: le mil­le navi con il ven­to in pop­pa pos­so­no sal­pa­re e final­men­te, dopo mol­te peri­pe­zie, appro­da­no sul­le coste fri­gie. E qui, Ovi­dio si inter­rom­pe e comin­cia un rac­con­to bel­lis­si­mo: non pos­sia­mo non tra­scri­ver­lo, per­ché nean­che una paro­la va persa:

«C’è un luo­go al cen­tro del mon­do, tra la ter­ra, il mare e il cie­lo, al con­fi­ne dei tre regni del­l’u­ni­ver­so. Da qui si vede tut­to ciò che acca­de ovun­que, anche nel­le regio­ni più lon­ta­ne, e ogni voce giun­ge a que­ste orec­chie che tut­to ascoltano.

Qui abi­ta la Fama, che si è costrui­ta una dimo­ra sul­la cima più alta. Vi ha aggiun­to mil­le aper­tu­re e mil­le por­te, sen­za chiu­der­ne nes­su­na: not­te e gior­no la casa resta aper­ta. È fat­ta inte­ra­men­te di bron­zo riso­nan­te, vibra tut­ta e riman­da i suo­ni, ripe­ten­do ogni paro­la che ascol­ta. All’in­ter­no non c’è mai silen­zio, ma non c’è nem­me­no un fra­stuo­no assor­dan­te: è solo un som­mes­so mor­mo­rio di voci, simi­le a quel­lo del­le onde del mare se ascol­ta­te da lon­ta­no, o al rumo­re del­l’ul­ti­mo tuo­no quan­do Gio­ve fa sva­ni­re le nuvo­le nere. La fol­la riem­pie l’a­trio: una mas­sa leg­ge­ra va e vie­ne, e mil­le dice­rie – mesco­lan­za di vero e di fal­so – vaga­no ovun­que, dif­fon­den­do paro­le con­fu­se. Di que­ste, alcu­ne riem­pio­no le orec­chie vuo­te del­la gen­te, altre van­no a rac­con­ta­re altro­ve ciò che han­no sen­ti­to, e la misu­ra del rac­con­to cre­sce sem­pre di più, per­ché ogni nuo­vo nar­ra­to­re aggiun­ge qual­co­sa a ciò che ha udi­to. Lì domi­na­no la Cre­du­li­tà, l’Er­ro­re teme­ra­rio, la Vana Gio­ia e i Sospet­ti pau­ro­si, la Sedi­zio­ne improv­vi­sa e i Bisbi­gli di dub­bia ori­gi­ne. La Fama vede tut­to ciò che acca­de nel cie­lo, nel mare e sul­la ter­ra, e inda­ga su tut­to il mondo.».

Ed è pro­prio Fama ad avvi­sa­re i Tro­ia­ni dell’arrivo dei Gre­ci, per­met­ten­do loro di orga­niz­za­re una pron­ta difesa.

Ogni par­ti­co­la­re di que­sto bra­no è fon­da­men­ta­le: la voce giun­ge non a tut­te le orec­chie, in modo indi­stin­to, ma alle orec­chie che tut­to ascol­ta­no. L’aggettivo lati­no di que­ste orec­chie è cavus, vuo­to, vano e tra­di­sce chia­ra­men­te una pre­di­spo­si­zio­ne inte­rio­re ad ascol­ta­re le dice­rie. Fama abi­ta in alto, dove può vede­re tut­to e il suo palaz­zo, di bron­zo che risuo­na, ha mil­le aper­tu­re e mil­le por­te che riman­go­no sem­pre aper­te. Anche que­sti ver­si tra­di­sco­no la volon­tà espli­ci­ta di ascol­ta­re: per­ché non chiu­de­re quei pas­sag­gi, alme­no qual­cu­no? Per non per­der­si nean­che una voce, non impor­ta da dove giun­ga, né chi la emet­ta. E tut­to, all’interno, è mor­mo­rio som­mes­so: non c’è peren­to­rie­tà nel­la dice­ria, nel­la voce che rac­con­ta i fat­ti altrui; c’è come una incon­sa­pe­vo­le reti­cen­za che sug­ge­ri­sce a chi spar­la di tene­re un pro­fi­lo bas­so; un bru­sio con­ti­nuo e fasti­dio­so che non si impo­ne, ma si insi­nua mol­le­men­te in quel­le orec­chie che, subi­to dopo, ven­go­no defi­ni­te vuo­te;  ma qui l’aggettivo lati­no è più for­te: vacuus, si dice, che vuo­le dire sì vuo­to, ma in una acce­zio­ne par­ti­co­la­re: vuo­to per­ché pri­vo di padro­ne, quin­di a dispo­si­zio­ne di tut­ti, una sede vacan­te pro­prio, dove ci si acco­mo­da sen­za pro­ble­mi. Natu­ral­men­te le voci sono vere o fal­se, in una con­fu­sio­ne indi­stin­gui­bi­le. E chi spa­dro­neg­gia nel­la casa di Fama? Cre­du­li­tà, erro­re teme­ra­rio, una gio­ia che è det­ta vana, come quel­la di chi è sem­pre feli­ce per­ché cre­de solo a quel­lo che gli fa como­do; e poi il sospet­to, orren­da bestia, e il bisbi­glio e la rivol­ta improv­vi­sa che è quel­la di chi si inal­be­ra sen­za veri­fi­ca­re i moti­vi del­la sua ira.
Non cre­do che facil­men­te si pos­sa tro­va­re un affre­sco più det­ta­glia­to ed elo­quen­te del­la nostra quo­ti­dia­ni­tà, espo­sta, iner­me, al vocia­re sub­do­lo del­la rete! Pro­prio in que­sti gior­ni, men­tre Mila­no è scos­sa dal­le orren­de deva­sta­zio­ni avve­nu­te in cen­tro a ope­ra di gio­va­ni dal­la vacua e vana esi­sten­za, riflet­tia­mo sul­la guer­ra cogni­ti­va in atto. Dice un bel­lis­si­mo arti­co­lo di Vit­to­rio Pel­li­gra: «una stra­te­gia di disin­for­ma­zio­ne fun­zio­na anche sen­za impor­re una ver­sio­ne dei fat­ti. Basta che ren­da dif­fi­ci­le capi­re qua­li fon­ti sia­no affi­da­bi­li e a cosa cre­de­re. L’obiettivo è il caos». E l’articolo pro­se­gue, dicen­do che que­sta non è una guer­ra alla veri­tà: il suo obiet­ti­vo è distrug­ge­re la fidu­cia che ren­de i fat­ti con­di­vi­si­bi­li, è la fidu­cia la vit­ti­ma designata!

Ma tor­nia­mo in Acca­de­mia, per apri­re un altro gran­de libro e sco­pri­re un secon­do bel­lis­si­mo ritrat­to di Fama. Sia­mo al quar­to can­to dell’Eneide, ope­ra capi­ta­le di un altro mae­stro del­la let­te­ra­tu­ra lati­na e uni­ver­sa­le: Vir­gi­lio, così diver­so nel­lo spi­ri­to dal nostro Ovidio!
Ecco nel quar­to libro, l’eroe Enea che, fug­gi­to pro­prio da Tro­ia dopo la distru­zio­ne del­la cit­tà, appro­da a Car­ta­gi­ne alla cor­te del­la regi­na Dido­ne. Fra i due nasce una poten­te pas­sio­ne amo­ro­sa che potreb­be scom­pi­glia­re i dise­gni divi­ni e segna­re diver­sa­men­te i desti­ni di Car­ta­gi­ne e di quel­la Roma, che anco­ra non c’è. È la fama a por­ta­re in giro la noti­zia del peri­co­lo­so amo­re e a rag­giun­ge­re Iar­ba, il pro­mes­so spo­so di Dido­ne, che dispe­ra­to, sup­pli­ca Gio­ve con tut­to quel­lo che ne seguirà…

Subi­to la Fama per­cor­re le gran­di cit­tà del­la Libia, la Fama, male di cui nes­sun altro è più velo­ce. Pro­spe­ra gra­zie alla mobi­li­tà e acqui­sta for­za men­tre pro­ce­de; dap­pri­ma è pic­co­la e timo­ro­sa, poi si sol­le­va nell’aria, cam­mi­na sul suo­lo e nascon­de il capo tra le nubi. La Ter­ra, madre degli dèi, la gene­rò per ulti­ma, velo­ce nei pie­di e dota­ta di ali rapi­dis­si­me: mostro orren­do e gigan­te­sco, che per quan­te piu­me ha sul cor­po, altret­tan­ti occhi vigi­li si nascon­do­no sot­to cia­scu­na piu­ma — cosa mira­bi­le a dir­si — altret­tan­te lin­gue, altret­tan­te boc­che risuo­na­no, altret­tan­te orec­chie si driz­za­no. Di not­te vola tra il cie­lo e la ter­ra, nell’ombra, stri­den­do, sen­za mai abban­do­nar­si al dol­ce son­no; di gior­no sie­de come custo­de sul col­mo di un tet­to ele­va­to o su alte tor­ri, e get­ta nel ter­ro­re le gran­di cit­tà: tan­to tena­ce nel dif­fon­de­re il fal­so e il mal­va­gio quan­to nel rife­ri­re il vero. Allo­ra essa riem­pi­va i popo­li di mil­le discor­si, gon­go­lan­do, e rac­con­ta­va insie­me fat­ti acca­du­ti e mai accaduti.

È bel­lis­si­ma que­sta imma­gi­ne di un mostro che nasce pic­co­lo e timo­ro­so e acqui­sta for­za nel pro­ce­de­re: guar­da tut­to e tut­to rece­pi­sce; occhi, orec­chie, lin­gue sem­pre in moto; non dor­me, stri­de ed è bel­lis­si­mo quel ver­bo, gau­dens, pro­prio di qual­cu­no che gode nel pesca­re nel tor­bi­do, nel sol­le­va­re la polvere.
Dicia­mo ai ragaz­zi che, leg­gen­do e rileg­gen­do que­sti ver­si, con­ser­ve­ran­no cer­ta­men­te nel loro cuo­re una imma­gi­ne di fama che li met­te­rà in guar­dia dal pre­sta­re fede a tut­to quel­lo che sen­to­no o che leg­go­no sui social: cer­to, sia­mo tut­ti espo­sti al mor­mo­rio, al bisbi­glio infi­do ma le nostre orec­chie non sono pri­ve di un padro­ne. Padro­na del­le nostre orec­chie è la nostra volon­tà, lo sfor­zo di volon­tà che fare­mo nel discer­ne­re, nel veri­fi­ca­re, nell’approfondire le voci che sen­tia­mo: tut­te le voci, anche le più vici­ne a noi, anche quel­le inso­spet­ta­bi­li: non si trat­ta di non ave­re fidu­cia, ma di esse­re atten­ti e pro­ta­go­ni­sti indi­scus­si del­la nostra vita.
Sia­mo in Pic­cio­let­ta bar­ca, desi­de­ro­si d’ascoltar, cer­to, ma deci­si a far­lo con la men­te e il cuo­re alle­na­ti allo spi­ri­to cri­ti­co che di anno in anno impa­ria­mo navigando…